Ich weiß irgendwie, wie es ist, zu sterben. Ich habe jahrelang am Krankenbett gearbeitet, wo sich das Leben verabschiedet, und ich habe gelernt, dass der Tod fast nie auf einmal kommt: Er kommt in Teilen.
Zuerst stirbt, was hätte sein können, dann die Gewissheit und schließlich der Körper, fast immer der unwichtigste Teil des Abschieds.
Vielleicht sehe ich deshalb, wenn ich mir ein Fußballspiel ansehe, nicht nur ein Spiel. Ich sehe das Älteste der Welt, in 90 Minuten inszeniert: Menschen, die ums Leben kämpfen, Menschen, die lernen zu sterben. Verlieren ist Sterben, Gewinnen ist Leben, und dazwischen passt alles, was uns menschlich macht.
Mein Land weiß das aus erster Hand. Im Jahr 1950 sahen 200.000 Menschen im überfüllten Maracanã ihr Leben durch die Finger gleiten, und dennoch starb Brasilien nicht. Er stand auf. Acht Jahre später erhob er aus derselben Trauerstätte den ersten Stern.
Niemand wird auferstehen, ohne zuvor auf den Grund gegangen zu sein, und es gibt keinen Sieg, der nicht durch einen Tod gegangen ist.
Fußball ist eine Schule der Menschlichkeit und wie jede Schule hat sie ihre schwierigen Lektionen. Manchmal sehen wir diejenigen, die Talent mit Größe verwechseln, diejenigen, denen ein Mikrofon von der Größe der Welt gegeben wurde und die immer noch nicht wissen, was sie damit anfangen sollen. Es ist nicht böse, es ist der Teil der Geschichte, der noch nicht ausgereift ist.
Was mich aber bewegt, sind andere, und davon gibt es so viele! Ich denke an den afrikanischen Jungen, der seinen Vater verlor, weil das Dorf keine Möglichkeit hatte, einen Kranken zu behandeln, und der mit dem Geld nach Hause zurückkehrte, ein Krankenhaus, eine Schule, ein Stadion baute, Energie brachte und begann, jede Familie im Ort zu unterstützen. Ich denke an den Spieler, der mitten im Bürgerkrieg seines Landes vor den Kameras kniete und sein Volk aufforderte, die Waffen niederzulegen. Menschen, die Ruhm in Fürsorge und Talent in Geste verwandelt haben.
Das ist es, was die Lebenden von den Toten trennt, auf und neben dem Spielfeld. Es kommt nicht auf die Punktzahl an, sondern darauf, was man mit dem Erreichten macht, denn das Leben macht nur dann Sinn, wenn man es teilt, und wer es teilt, lebt zweimal.
Und darin liegt eine Wahrheit, die mich als Brasilianer berührt. Was für ein Segen, so viel Afrika im Blut zu haben, und wie stolz ich auf dieses Erbe bin. Mein Wunsch ist es, dass sich jeder Nachkomme dieser mächtigen Matrix darin wiedererkennt und seine DNA feiert, denn dort liegt Größe, die darauf wartet, beansprucht zu werden.
Während ich schreibe, erfüllt mich die Hoffnung: Werde ich noch am Leben sein, um ein Album mit Frauenfußballaufklebern zu sammeln? Frauen, die rennen, fallen, aufstehen und gewinnen, ohne ihre eigene Größe zu verraten. Ich wollte jeden einzelnen davon zusammenfügen und das Gefühl haben, dass das Spiel endlich zu dem geworden ist, was es immer sein könnte: ein Ort, an dem sich Sieg und Anstand vereinen.
Verlieren ist Sterben, aber Sterben ist nicht das Gegenteil von Leben. Es ist Teil des Lebens. Was allem einen Sinn gibt, ist die Großzügigkeit, das Leben, das sich anbietet und vervielfacht.
Und solange es diejenigen gibt, die Krankenhäuser statt Denkmäler für sich selbst bauen, diejenigen, die ihre Stimmen nutzen, um die Gewehre zum Schweigen zu bringen, Frauen, die ganzheitlich und ohne Kleinigkeiten spielen, und ein Volk, das in der Lage ist, vom Boden des Maracanã aufzustehen und wieder zu träumen, wird es Leben geben. Tief, schmerzhaft, großartig.
Und wenn eines Tages der Abpfiff für uns alle ertönt, möge er uns so finden: mitten im Spiel, verschwitzt, gesund, viel verloren, noch mehr gelebt und uns etwas geschenkt, das nach unserem Abgang stehen geblieben ist.
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